"Desperté de mi letargo después de la hipocresía".
Me "dice" que Damasco era precioso. Yo me enciendo un cigarro y sigo jugando a la consola. Me interesa mucho más que opinar con y para ustedes.
Ya no me acuedo de la crisis, pero "sis" de su hipno"sis".
Y lo que sí recuerdo es lo mal que lo pasé compartiendo mi vida con "otros/as".
Pienso "suicidarme" frente a ustedes "blogologicamente" hablando.
Cada bala que en Damasco rompe tejido cetrino e inocente o ha roto organos vitales, ahora, suena metálica sobre el azul bobalicón y "UNiforme".
Entran y salen de cuerpos de niños y son acompañadas por nubes amarillentas y químicas.
¡Qué bonito era Damasco!
A mí Damasco me importa un pimiento, pero no así, a la comunidad internacional, separada y distante del desastre. ¿Habrá petroleo en Siria? Maybe...
"Davids O,haras", "Emilios Cardonas", "Jennifers Garrets" y demás... ¿Dónde estáis? Os necesitan allí.
Aquí no hay nadie, nosotros, los americanos armados matamos en los institutos e inspiramos a nuestros hijos de cinco años para que maten a sus amiguitos... También comemos barbacoas, vemos la Superbowl y compramos teles muy grandes... Nosostros, lacra de occidente, inventores de la crisis y proxenetas de europa nos apareamos en nuestras casas prefabricadas para tener niños rubios, mestizos, negros, orientales y árabes para que vayan a morir lejos de casa.
Ironías del destino...
Ninguna vida "capitalista" vale lo mismo que algo salvaje, inocente y cínico.
Mueran los malditos en su ratonera moruna...
Una coke con hamburguesa y patatas fritas... Pagaré con tarjeta...
Veo casi a diario, los terrenos que "irán" destinados al "vicio, el juego, la prostitución y... el tabaco".
Muy cerquita de mi vivienda, "Las Vegas Sands", construirá sus casinos, hoteles y demás monstruos de hormigón para que nosotros, los adultos, lo pasemos bien o mal, según se mire.
Catetos, paletos y resentidos de la izquierda bolchevique, menchevique y soviet, tienen un denominador común, su odio hacia los EEUU. Es un denominador común de esta nueva clase social, una basura catastrófica y vacía, que hace barbacoas en su jardín, su perro se llama "Ron" y sus coches gastan 10 litros a los 100...
Incongruencia máxima del "revolucionario" español del S.XXI, hombres y mujeres que en su ignorancia y "con la que está cayendo", se encuentran en un inmejorable caldo de cultivo para confundir, confundirse y creerse lo que dicen, que es lo peligroso.
Junto con el Islam, el repunte del comunismo y la tabla rasa para todos, pone en peligro la recuperación del mundo occidental. Que bien me he quedado!, porque afirmar esto, está al alcance de muy pocos y la verdad, siempre duele.
Este preámbulo da la entrada al contenido principal del post.
Llevo ya varios días viendo en la televisión la propaganda manejada por la derecha más asquerosa y repugnante. Esta propaganda adornada con ese toque "Callejeros", nos introduce en la importancia de la inversión rusa en nuestro país. Rubias de infarto y gordos con la cara colorada disfrazados de Espartaco Santoni compran lujo en un país mermado, dolido y sin rumbo.
Estas putas y sus mafiosos, conolizan costas, chalets de lujos y exhiben sus vidas y excesos ante nuestros ojos "enladrillados" y anhelantes de algo mejor a lo que vivimos a diario.
Confundidos y con nuestros cursillos a distancia de alemán, chino, árabe e inglés y parlantes de la segunda lengua más hablada de este puto mundo, negocios e inversiones se tiñen del rojo antaño y del verde dólar cimentado en prostitución, drogas, extorsión y la violencia más extrema, mirado, con buenos ojos mientras el peligro son los bajos sueldos de los camarareros del futuro casino madrileño de la "diabólica" empresa de Las Vegas y sus oscuros "tejemanejes" para que en sus recintos de pueda fumar...
El españolito gañán y patán, sigue con su aversión al yankee, mientras el chino se su barrio se ha cargado en cinco años a Carmen la de la droguería, a Antonio el panadero y a Chus, el de la verdulería.
Pero ve con buenos ojos que su hija de 20 años vaya a Marbella a hacer la temporada, una temporada que traerá a la niña vestida como una zorra y hablando ruso a la perfección a fuerza de las pollas del Caúcaso comidas.
Bienvenidos camaradas, Yankee go home...
"Hijos de puta hay en todos los lados"...
Así rezaba Fiona "wassapeando" ayer con el pervertido de Tripi, con el enojado Michel y el "moi".
Y sí, así es, hijos de puta hay en todos los lados, pero en Alemania se llevan la palma.
Ya me caían mal los alemanes antes de sus austeridades, sus primas y sus riesgos. Los germanos, han nacido para mandar a sus hijas de Erasmus y que se la pase por la piedra cualquier degenarado en nuestras costas y ellas, ellas han nacido para envejecer y mutar hasta parecerse a un hombre.
El pueblo alemán es bastardo, bárbaro y tirano. Es un mal paso del creador y un desafortunado cruce e incestuoso de pueblos antropófagos...
El Bayern, un equipo judío, masón y de putas del sur de Alemania, se da la mano con un Borusia de Dortmund, equipo de borrachos, polacos cornudos, católicos revenidos y "progreprotestantes" devoradores de cereales sinónimo de hambre y violaciones a hijas en un pajar...
Dos equipos que apestan a cerdo, a cerveza barata y a mezquindad pagada con eurobonos que tienen regustillo a marco alemán. Dos estilos de fútbol hortera, calamitoso y ruin.
Los de rojo y los de amarillo fosforito y negro zaino, se han estado partiendo la caja del fútbol español, de mi Barça y también, de "mi" Madrid. Alemania 8- España 1, así han estado toda la puta semana estos pestilentes puercos y sus rancios reporteros reprimidos y cuadriculados.
Y sí, mañana deseo que CR7 parta el culo a los hijos de hermanos y hermanas del Dortmund mientras me enseña sus garritas y se peina su cresta. Y sí, deseo que Leo se marque un tango "gardelino" ante el poderío económico bávaro.
El martes y el miércoles, me sobran los fanáticos y quiero a la masa, el calor del enemigo conocido y el orgullo de ver levantar la décima a Xabi Alonso antes que a un gabacho hijo puta con la cara desfigurada...
Raro, no, simplemente, son alemanes...
Desde hace un tiempo, idiotas de treinta a cuarenta años, han puesto la extraña y demodé sensación de mitificar chorradas de su infancia y juventud que coinciden con los años ochenta.
Se sienten arrastrados por ese infame revival de los ochenta y noventa creado en alguna esquina neoyorkina, taller de costura de Amsterdam o reservado VIP de discoteca berlinesa.
Siento hacia ellos un asco profundo, un desprecio infinito y una repulsión incontrolable.
Me encantaría hundir mi puño en su cara, sin distinción de género para después chupar mis nudillos mientras lloran en el suelo. Su estupidez, infantilismo y esnobismo prefabricado han dado rienda suelta a infinidad de blogs que nos hacen recordar de una manera latente, lo idiotas que eramos en nuestra juventud, que perdura en nuestra madurez pesada y sin rumbo refugiándonos en dibujos animados de la época, canciones, maneras de vestir, repostería que comíamos a la hora del desayuno y el olor a nuevo de nuestros libros textos.
Esa generación del cigarrito, "peloti" y pelotazo, siente que eran más modestos, conformados, apañados, pillos, astutos e imaginativos. Un torrente de cachivaches sentimentaloides que tarugos, payasas y vagos, utilizan para esconder sus frustraciones, minusvalías mentales y tendencias sexuales que a ellos, y sólo a ellos, les cuesta cargar en pleno siglo XXI.
El "Un, dos, tres...", los playmobil, Chanquete, una Pantera Rosa y demás papanatadas de la época han cautivado a una generación pamplinera, sin base ni poso y que vive del pasado protestando cada domingo en el presente. Siguen en sus ochenta, noventa, sus Curros, sus Cobis, su Cometa Blanca y sus Autos locos.
Han contagiado con sus "peterpanismos" a un país con sus "Sí, se puede", con sus pancartas muy maqueadas por ese curso hecho en Londres de "cortapega" de pastel y sus slogans caducos con métrica de facultad de publicidad para drogadictos baratillos y prostitutas frustradas.
El tomar el pasado para hacer mejor el presente es un síntoma de inmadurez, cobardía y pocas ganas de mirarse a un espejo en cual, deben de mirarse ancianos, niños y cincuentones sin curro. El circo que han montado estos hijos de la gran puta es una burla obscena hacia los suyos, la sociedad y la tendencia naif de sus intenciones de telefilm de domingo por la tarde. Nadie se ha sentado a decirles la verdad, no su verdad lejana y desocupada de Pipi Lastrum.
Los cambios, la reponsabilidad y el compromiso de futuro están en manos de tíos con los cojones negrillos y mujeres con patas de gallo y estrías que viven en un "Planeta Imaginario" no apto para cardiacos como yo.
Nunca una nación corrió tanto peligro como la nuestra al depositar la confianza y el cambio en manos de tontos con la camiseta de Alfredo Landa o esperpénticas señoras que ven la vida con las gafas de una azafata del "Un, dos tres..."
La protesta y la causa, está perdida y en lugar de aprender a cargar un arma, bombas caseras y el arte de la revuelta popular, cantan canciones de Alaska y vuelven a pisar los santuarios de las viejas causas con sus pantalones pitillos y sus auriculares made in "Dama de Elche"...
Malditos hijos de puta, desearía tener 80 años para poder escupiros a la cara...
Y así, hace algún tiempo, se rebautizó el épico campeonato del KO, la Copa de Europa, la puta mierda de ka Uefa Champions League...
Han leído la letra? Que si un gran evento, que si los campeones, que si son los mejores, que si la abuela.fuma... No hay que negar que a uno, se le ponen de corbata, pero como casi todos los himnos, es todo una puta mentira descafeinada por franceses que no saben jugar al fútbol y alemanes resentidos, porque italianos y españoles, siguen marcando estilo en esta mierda llamada fútbol.
El que piense que voy a rajar del árbitro del Málaga y su "injusta" eliminatoria con el "Dortmund de Borussia" (como dijo el imbécil de Michel en la tv, que estaban en Borussia? capital de Nuncajamás...) puede dejar de leer, porque nada me puso tan contento como la eliminación del equipo "boquerón", patrocinado por un jeque mafioso e hijo de la gran puta que acusa de racismo? al estamento del fútbol por un error arbitral ecuánime y tan cotidiano como cagar y mear.
El origen amigos, el origen es que los modestos nunca deberían estar allí, en una fase final de Champions, y la Uefa, lo sabe. Yo también lo sé, porque los "modestos" que llegaban a la fase final de la antigua copa de Europa se habían pasado por la piedra como minímo, a un par de grandes, y como búfalos, llegaban a las fases finales sucumbiendo ante el Milán de mis sueños, el Madrid de los machos o el Ajax de cantera... El Barça, todavía no se había inventado...
La Champions es una puta mierda pinchada en un palo, adulterada, absurda y poco mediática, un engendro tan europeo como comerte un sandwich con mucha lechuga y mucha mayonesa e irte contento al curro pensando que te cuidas mucho mientras te tomas un café de medio litro y te fumas cinco cigarros hasta llegar a la oficina... A los amantes del fútbol, cada vez nos gusta menos el rollitto Champions y sus aledaños...
Nos gusta muy poco ver a las putas de cabaret que se retan en suelo europeo (Turquía y demás países con 60 cm de nieve?) cada martes y miércoles por canal de pago. Tampoco nos gusta bajar al bar, porque las tapas y las cervezas te sientan fatal con tíos con el peinado de Cristiano que van con el chándal del Olympique de Marsella (siempre es feo y hortera...) y mujeres que juran como camioneros puteros y expresidiarios acusados de violación. La Champions ha depurado Europa de tontos y listos, de buen gusto y nuevos chabacanos, de señores de la ciudad y paisanos paletos, la Champions es la purga del fútbol patrocinada por la mafia rusa (Gazprom) y alguna marca de coches cuyo presidente le ha dado por el culo a Platini y Blatter en cama redonda y espejo en el techo porque ellos se quieren mucho...
Vuelvan a ver jugar a los niños y niñas de su barrio, vuelvan a sentir a lo que huele el césped recién regado del campo del colegio de sus hijos y vuelvan a rasparse las rodillas en el campo de tierra del equipo de su pueblo... Llegarán a una lamentable conclusión, la Champions es tan aburrida como pelársela siempre con la misma foto frente su ordenador... Siempre es lo mismo!
Tiren todas esas cervezas de importación que compran en el Mercadona por el retrete y las reservan para ver la Champions, hagan el amor o háganse una paja a las 20,45h, hora Champions y recen, recen para la vuelta de la auténtica copa de Europa para poder explicar a todo el mundo, que en dos partidos te ibas a tu puta casa eliminado por el Malinas, el Nápoles, el Steaua o el PSV...
A nosotros nos gustaban los jugadores con los pantalones cortos de verdad marcando paquete, camisetas ajustadas y medias bajadas con barro hasta el tobillo y que después del partido se fumaban un cigarrillo y bebían birra en un puticlub de la capital europea en cuestión... No nos gustan los lamechochitos de modelos, presentadoras y cantantes... Maricones ocultos que se tocan pensando en ese nuevo compañero de equipo de Costa de Márfil que viste como un mono de feria con dorados, plateados y gorras de sodomita italiano...
Y vuelvo a repetir;
Giovanni Galli; Tasotti, Maldini, Costacurta, Franco Baresi; Angelo
Colombo, Roberto Donadoni, Ancellotti, Frank Rijkaard; Ruud Gullit y
Marco Van Basten. Entrenador: Arrigo Sacchi.
De jovencito, sufrí el "escrache" de unos hijos de puta. Venían a la puerta de mi casa "pacificamente" en protesta por la decisión de defender a un amigo muy macarra y muy hijo puta... (pero amigo...) en clase de ética.
Siempre putos progres gilipollas, hijos de funcionarios, maestrillos y comerciales que en los setenta se fumaron un porro y bailaron un twist... Repugnante! La escoria imperdonable de nuestra sociedad.
El problema del tan lamentable, "cool", "hippierrevolucionario" y actual escrache es que te puede salir mal, como a los chavales que me acosaron durante casi dos semanas a mí y a los míos.
Y sí, un día, al salir a buscar a mis colegas de la plaza, pillé de la coleta perrofláutica al cabecilla de tan prematuro escrache y le rompí la puta cara contra una farola y mientras caía al suelo, le pegué una patada en el estómago.
El escrache desapareció al día siguiente, pero yo, que ya en ese tiempo podía sentir mi fuego interior, fui a buscar a los "secundarios" artistas del escrache que acompañaban al puto pelos... Mi escrache iba a ser diferente y quería borrar de sus mentes enfermizas y mafiosas mi puta cara...
Entré en mitad de un partido fútbol y me fui hacia el medio centro creador de juego para partirle la cara. También fui a la guarida "scout" de otro hijo de perra (éste, además, insultaba al ver que yo salía de casa...) donde tocaban Nirvana, fumaban petas y bebían birra y después de darle un puntapié en el culo al subnormal y abofetearle, oriné en sus discos y demás fetiches "anarcopijos"...
Así, uno por uno, siguen volviéndome la cara al visitar Zaragoza de manera muy ocasional.
Ellos saben de lo que era (soy) capaz...
Ir a una casa de forma pacífica, justificada y moralmente cargado de razón para protestar, avergonzar y abuchear, me parece lo más bajo a lo que puede llegar un ser humano. Me da asco, rubor, y es un claro síntoma de cobardía. Las casas están para descansar, vivir en familia o para que te echen a tomar por el culo de allí si no pagas tus facturas.
Siempre se han reído de mí por no querer comprar una casa, antes, mucho más que ahora, pero viví sin complejos, pues mis padres, tampoco la pudieron comprar para darnos de comer... Viene de familia.
El escrache, es un dislate antidemocrático, una papanatada estéril sin ningún tipo de valor y dice mucho de nuestra sociedad, que al igual que una veleta gira intentando buscar el Norte con el anhelo de encontrar la salida a una de las más viejas luchas a la que se enfrenta la humanidad, ricos contra pobres y pobres contra ricos.
El escrache es cruel, como fui yo con aquellos chiquillos, es vulgar, chabacano, hortera y muy pillo. Es un torrente de solidaridad que se va por el water, me ruboriza y me sabe a los setenta, a rancio.
Si vienes a mi casa, más te vale que vengas a tomar café y tengas invitación, porque hazme caso, cuidado con tus "escraches"...
Sentirse igual que los demás siempre me ha parecido un envoltorio de falsa humildad, un sentimiento impuesto por razones económicas y una chabacanería paleta y de mal gusto.
Yo tengo mejor gusto que la mayoría de ustedes y el resto de mortales y esta afirmación no es insolente o prepotente, es la pura relidad.
Soy especial desde mi punto de visto y para conmigo mismo. Me alegro de seguir diferenciando el mejor jamón del peor chopped y no me ruborizo al disfrutar de un buen bocadillo de tan humilde fiambre...
La situación económica actual nos ha llevado a ser conformistas y a soltar afirmaciones populares al vulgo para aparentar austeridad germanica y falsa modestia autoimpuesta porque nuestro primo el encofrador ha perdido el dúplex en aquel pueblo tan lejano.
Yo era de los que pedía un crédito para irme de vacaciones, comprarme un buen abrigo o cenar en los mejores sitos del momento, y sin saberlo, compraba cultura, algo a lo que muchos jamás podrán acceder, porque yo nunca he ido a una gasolinera a echar combustible a ese coche tan feo, yo iba en taxi a todos los sitios...
Criticado por muchos, así he vivido la mayor parte de mi vida hasta que por no sé qué, cambié.
Pero no fue la madurez, fue mi involuntaria naturaleza de ir contracorriente el origen del cambio. Me empecé a poner malo al ver que mi vecino el funcionario lucía esa marca en sus jeans, la cajera del Mercadona estaba perfumada con esa fragancia tan cara que le regalé a esa chica tan guapa que conocí en esa fiesta o el garrulo hijo del policía del barrio lleva ese reloj de esa marca tan especial y reconocida.
Y sí, odio tener que verlo...
Lo he dicho muchas veces, viajo a años luz de la envidia, no la he conocido nunca y tampoco la he necesitado, pero me gustan las cosas en su sitio y en ocasiones, puedo sentir dónde ha ido a parar el dinero la especulación "obreril" y arrabalera que a mi entender, ha sido más hostil, agresiva y voraz que el peor engendro capitalista creado por "el sistema"? (algún día alguien me explicará lo que es el sistema o el "aparato"...?)
Está mal decirlo, pero en la intimidad, siento que las cláusulas abusivas de las hipotecas, los embargos, desahucios y demás consecuencias de esta crisis, han sido creadas por los maléficos bancos y por el pueblo, burdo, avaricioso, rancio, antropófago, ratero y mentiroso que se empezó a fraguar en sus antepasados, pueblerinos y catetos que se comían hasta la mierda del cerdo y se manchaban las manos de sangre de su hermano por un metro cuadrado de tierra estéril.
Así ha sido la historia de nuestro país, una mentira de paletos que ahora salen en la televisión pidiendo ayuda para que no les desahucien y me joden en café de la mañana mientras lucen un Lacoste porque salen a quejarse, pero ante todo, deben estar muy guapos por si les ve la prima del pueblo.
La igualdad entre ricos y pobres es enfermiza, esquizofrénica y desemboca en situaciones como la que estamos viviendo. Nuestras económicas alas de Ícaro, se han desintegrado al acercarse al sol de abundancia y del falso bienestar, a la quimérica abundancia pretendida y poco valorada por paisanos que engañaron a otros de los suyos al vender su piso y comprar esos artículos de lujo no aptos para la boca del cerdo, un pueblo cerdo y nada conformista, poco apañado y falso sufridor como se nos quiere vender.
Nunca fui como ellos, nunca seré como ellos y nunca hice lo que han hecho ellos...
Los cerdos deben estar en sus pocilgas, con los suyos y entre la mierda, temerosos, pensando que algún día serán chopped y el cambio pasa porque algún día, algún cerdo, se coma al granjero, a sus hijos y queme el establo y no que un cerdo, tenga hijos, se compre un establo y duerma en una cama.
